Ser é estar. Um girassol da cor dos seus cabelos. Flor. Laço. Junto as imagens que me acercam e vou para o meu quintal dos fundos. O meu jardim. Tecido mais fino e bonito e íntimo. Mais sólido e puro e firme e jovem e vivo e mais sutil e frágil e doce e gentil e honesto. É feito uma verdade. Mais intenso que uma especulação filosófica, que uma investigação científica, que uma timidez de fazer número dois no banheiro quando ela está em casa, que a vibração de completar o drible e, em seguida, acertar o chute, que o abatimento face à enfermidade. Mais lindo que estar num mirante, mirando. Não mais intenso que uma dor. É como uma dor. E raro, como um rubi, que dizem ser preciosa pedra - rara porque nunca vi. O silêncio na sua impossibilidade. É como um amor. Amor em forma de saudade. Flor do encontro. Janela do céu.
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